我不知道自己是一位诗人也不知道诗意在哪股风里拂过衰飒的神经肌肉尽力收缩筋骨疼痛苍白的四壁随呼吸而翕动没有深刻 没有深沉没有兴会 没有冲动只有千年风月浓缩为刹那感觉感觉如青色水汽隐约箫声诗人是职业 还是身份是感觉 还是游魂恐怕什么都不是是个错觉是个传说是个朦胧的状态我也将忘记自己是一位诗人才情是风中的一叶也将忘记自己曾经呼吸一抹青色是唯一记忆